Дождь идёт, не умолкает,
всех прохожих разгоняет,
но погоде нынче вопреки...
Плащ надев, гулять я выйду,
ливень - это только с виду,
пара капель в море - пустяки..
Дождь весенний - он недолго,
хоть пугает всех...Да толку?
На асфальте радугой круги...
Под зонтом гулять привычно,
ведь под шёпот мелодичный,
всем известно, - пишутся стихи...
Дождь как будто размышляет -
то сильней льёт, то стихает,
то - поток, как будто бы рекой...
Он мне вовсе не мешает,
и опять напоминает,
всё, что было связано с тобой...
Седьмые сутки дождь не умолкает.
И некому его остановить.
Все чаще мысль угрюмая мелькает,
Что всю деревню может затопить.
Плывут стога. Крутясь, несутся доски.
И погрузились медленно на дно
На берегу забытые повозки,
И потонуло черное гумно.
И реками становятся дороги,
Озера превращаются в моря,
И ломится вода через пороги,
Семейные срывая якоря...
Неделю льет. Вторую льет... Картина
Такая — мы не видели грустней!
Безжизненная водная равнина
И небо беспросветное над ней.
На кладбище затоплены могилы,
Видны еще оградные столбы,
Ворочаются, словно крокодилы,
Меж зарослей затопленных гробы,
Ломаются, всплывая, и в потемки
Под резким неслабеющим дождем
Уносятся ужасные обломки
И долго вспоминаются потом...
Холмы и рощи стали островами.
И счастье, что деревни на холмах.
И мужики, качая головами,
Перекликались редкими словами,
Когда на лодках двигались впотьмах,
И на детей покрикивали строго,
Спасали скот, спасали каждый дом
И глухо говорили: — Слава Богу!
Слабеет дождь... вот-вот... еще немного.
И все пойдет обычным чередом.
Лариса, и текст, и песня мне понравились. Хорошо такую петь в походе, вечером, у костра, с гитарой в руках. Романтика. В общем, молодцы, соавторы. Песню себе переписываю. С дружеским теплом и наилучшими пожеланиями.
Дождь как будто размышляет -
то сильней льёт, то стихает,
то - поток, как будто бы рекой...
Он мне вовсе не мешает,
и опять напоминает,
всё, что было связано с тобой...
И некому его остановить.
Все чаще мысль угрюмая мелькает,
Что всю деревню может затопить.
Плывут стога. Крутясь, несутся доски.
И погрузились медленно на дно
На берегу забытые повозки,
И потонуло черное гумно.
И реками становятся дороги,
Озера превращаются в моря,
И ломится вода через пороги,
Семейные срывая якоря...
Неделю льет. Вторую льет... Картина
Такая — мы не видели грустней!
Безжизненная водная равнина
И небо беспросветное над ней.
На кладбище затоплены могилы,
Видны еще оградные столбы,
Ворочаются, словно крокодилы,
Меж зарослей затопленных гробы,
Ломаются, всплывая, и в потемки
Под резким неслабеющим дождем
Уносятся ужасные обломки
И долго вспоминаются потом...
Холмы и рощи стали островами.
И счастье, что деревни на холмах.
И мужики, качая головами,
Перекликались редкими словами,
Когда на лодках двигались впотьмах,
И на детей покрикивали строго,
Спасали скот, спасали каждый дом
И глухо говорили: — Слава Богу!
Слабеет дождь... вот-вот... еще немного.
И все пойдет обычным чередом.
<1966>
Николай Рубцов