Я целую твою прозрачность,
Обнимаю, ласкаю мнимость,
Сочиняю стихов невзрачность,
Что тебе не под стать, любимый.
А секунды жестоко млечны,
Утекают в закат, в рассветы,
Я тебя никогда не встречу...
Одинокий мой странник, где ты?
А по комнате грусть и холод,
Бродят тенью разлуки блики,
Тают свечи - слезливый повод...
Как мне жить без тебя привыкнуть?
Ворожат на разлуку ночи,
Разметают былое ветры,
Только сердце забыть не хочет,
Одинокий мой странник, где ты?
Я уткнулась лицом в рубашку,
Как же пахнет она тобою!...
Снова ставлю на диске нашем
Твой любимый мотив и... вою...
Тихо так, от себя секретом,
Чтоб сама не смогла поверить,
Что устала я ждать и верить,
Одинокий мой странник, где ты?
всюду есть и ТЕ, кто в слове "голубой" видит только голубого.
Есть и ТЕ, у которых во всём «как бы…». Они как бы любят, как бы пишут, как бы думают и как бы по разным поводам переживают.
Потому-то мы живём как бы в стране, имея как бы Родину…
"разруха" в головах чьих-то не обязана влиять на наше отношение к действительности, в которой не тает чистота...
Чтоб сама не смогла поверить,
Что устала я ждать и верить,
Одинокий мой странник, где ты?
ЗАМЕЧАТЕЛЬНО, ОДНАКО ЗДЕСЬ ЕСТЬ ТЕ, КТО СЛОВО СЕКРЕТ ПУТАЕТ С СЕКРЕЦИЕЙ.