от осени устал… меня простишь ты... Детка…

Стекает дождь со слов… как с мёрзлых голых веток…
И надо ли ещё… с зонтом… и сквозь газон..?
«от осени устал… меня простишь ты, Детка…
Без чувств гулять, как видно, не резон…»

В аляпистый июль - не шаг в ноябрь дождливый…
Всегда был пышен снег в такие времена.
И мне бы…
На покой…
Глухой, неторопливый…
Какие в ноябре
В восторгах стремена..?

И с придыханьем боль… скучанье у беседки…
«Я, видно, однолюб. Слова приводят в шок..?
Все мысли о… другой… Есть помоложе, Детка…
Всё ж ситец мне милее, чем прозрачный шёлк…»