Грибная охота

Есть у меня большая старая любовь!
Что каждой осенью мне не дает покоя!
Меня заманивает лес на сбор грибов,
Лишь грибники поймут влечение такое!

Мне шляпкой рыжей подосиновик мигнул,
В низинке, сбоку от заветного овражка,
И я от счастья, словно пес, вперед рванул,
Жена смеется, вот чудак ты, вот дурашка!

Меня по осени черничник, как магнит,
Манит братвой душистых желтеньких лисичек!
Под белоствольной подберезовик стоит,
Как тот солдат, красавец и отличник!

Под елью белые пристроились рядком!
А вдоль тропинки светофоры сыроежек!
Приторможу я рядом с ними с кузовком,
И аккуратненько под корешки подрежу.

К грибной охоте приучил меня отец,
Он так любил дыханье золотого леса,
Я помню, как совсем еще малец,
Я открывал с ним каждый пень и перелесок.

А после, шли на электричку с рюкзаком,
С листвой, кокетливо прикрытою корзинкой,
Чтоб каждый встречный из таких же грибников,
Мог любоваться получившейся картинкой.

Усталым вечером мы чистили грибы,
Ругала мама нас: «куда набрали гору?».
Мы ж вспоминали, где «красавчиков» нашли,
И нас не трогали шутливые укоры.

А, открывая баночку опят,
Я снова вижу ту чудесную опушку,
Где на пеньке они гурьбой своей сидят,
И слушают болтливую кукушку.

И слушают болтливую кукушку…