Мы были Словом рождены ....

(стихотворение посвящается всем, кто мысли облекает в слова)

Мы были Словом рождены,
А рифмою пригвождены
К столбу писания стихов -

Обречены жить среди слов:
Сортировать их, выбирать,
По смыслу, ритму подгонять,

Плетя затейливый узор
Словесных швов...
Кто крикнет: "Вздор!",
Кто безразлично промолчит...,
Но стих живёт!
Душа болит...

Оценки (тьфу!) не приговор
(Не нам!) стиху. Его задор,
Его полёт, стремленье БЫТЬ -

Ничто не может погубить!
Он (вдруг!) рождён...и обречён
висеть домокловым мечом

Над шеей автора-творца,
И не узнать его лица
(ДОБРО ли, ЗЛО
В итоге в нём
заключены?)
Пока живём...

Но ТАМ.., за ГРАНЬЮ.., за ЧЕРТОЙ...
Любой стишок, такой простой
И безобидный на наш взгляд,

Пылинкой ляжет в чашу "АД" -
И стрелка главных из весов,
Качнувшись, отопрёт засов

Не тех дверей, что ждали мы...
Из-за стишка осуждены ???!
ПОСЛЕДСТВИЯ!(см. отчёт) -
Причина в них,
Им главный счёт.

Когда и что ты написал,
Прочтёт Небесный Трибунал,
Оценит, как твой скромный труд

Влиял на души...
И запрут в аду на тысячи веков,
Коль следствием безпечных слов
Явился вред кому какой,

Иль кто-то пострадал душой...

*********************