Год от года...

Как прежде, люблю… Год от года, глупее…
Бредя, по земле, за звездою твоею…
Всё сам, понимая, без крыльев, нельзя,
Догнать, уж не видя, что помнят глаза…
Где голос, далёкий, не слышим… Почти…
Поёт что, быть может, не мне, о любви,
Иль только, те крохи, что сам подберу,
Что кроме, меня, не нужны, никому…

Как прежде, люблю… Год от года, сильнее…
Душою и сердцем, тоскою, болея,
Скучая, так глупо, по телу, в ночи,
Что вкусом и запахом – даром любви
Бывает, где двое, сплетаясь, собой,
Оставшись, той тайной, что божьей рукой,
В которую, Он, посвятил, только нас…
Кусочками стонов, обрывками фраз…

Как прежде, люблю… Год от года, нежнее…
От линий, что ночь, нарисует, немея,
Создавшие, тело, на белом холсте,
Простынном, где Бог, не забыл обо мне,
Вплетая в тебя, продолженьем… Твоим…
Где ты, продолжением, станешь… Моим…
И тьма, отвернётся, завидуя, нам,
Как нынче, завидую, я, своим снам…