БУТАФОРСКИЙ ВЕК (исп. автор)

Быть смайлом на снимок, смятенье оставив внутри,
Растут пузыри от дождинок, а разум закрыт.
Два раза пытался взлететь я над пропастью цен,
На третий упал в лихолетье, лишась перемен.
Тишайшее вспенилось кредо, в анналах – вода,
И пятиться некуда, крайний оплот - в городах,
И пятница снова готовит досугу ключи.
Недугу препятствует слово, где слава молчит.
А ветер строчит непогодой по тесным домам,
Где вышли из моды сердца и спрессованный хлам,
И наши устои уже не нужны никому,
Стареть на постое затем, чтоб спуститься во тьму?
Палитрой коричневой старость внедряется в плоть,
Ходы все завинчены, алчность нельзя побороть.
Угодья все заняты, зависть вонзается в жизнь,
И загодя страх неосознанной смерти кружит.
Нам светят надежды и так ли опасен финал?
И ныне, и прежде любовью смыт злобный оскал,
С утробы до старости ищут нектара уста,
Срастается пара, кристаллом светящимся став.
Звезда есть в груди, мне совсем ни к чему амулет,
Смыкание льдин не затмит невещественный свет.
За давностью лет не найти ни концов, ни начал,
Ведь правду свою каждый сам для себя привечал.
Попавшим в струю безразличен убогий собрат,
В глаза – дифирамбы поют, за глаза – костерят.
Назад не воротишь года. Устарело – круши!
Наш век «замечательный» белыми нитками шит.

28. 11. 2024 г.