Порою, боюсь, что в той жизни твоей,
Совсем, не осталось мне, места…
Расписано всё, до кусочков, из дней,
Настолько, что им, уже тесно…
И где-то, найти, для меня, хоть клочок,
И женщиной, быть там, всего лишь,
Отдав, своей нежности, пусть и глоток,
Возможно, себе, не позволишь…
Иль всё-таки, сможешь…
И снова смотрю, на тебя, сквозь тоску,
Безликости, стылой, экрана,
Понявши, одно, никогда не смогу,
От этой судьбы, Богом данной…
Пусть даже, порою, просил Бога я,
Другую тебя, но похожей,
Где Он, рассмеявшись, твердил: «Лишь она,
С частицей души твоей, всё же…»
Во мне, твоя тоже…
Я к сцене, где ты, вновь шагну, посмотреть,
Чуть ближе, чем звёзды, бывают,
Не веря, в судьбу, что тебе, только петь…
И звёзды, с Небес, не слетают…
Отнюдь, не сгореть, а немного, тепла,
Мужчине, любимому очень,
А утром, ты в Небо, и те же дела,
Что станут, теперь, покороче…