Вечное... Утром...

Письма… Они без адреса, опять…
Может, не хочешь даже их читать…
Всё же, они не в ящике твоём,
Только, его мне, адрес, не знаком.
Нынче, к тому же, почтальоны, их,
Больше, не носят этих, ни других…
Просто, почтовой сумкой, интернет,
Там, где, конвертов, с адресами, нет…

Письма… Листвой осенней, на ветру,
В танце, опять скучая, по теплу,
Рук, тех, что их расправят, на столе,
Может, чуть-чуть тоскуя, обо мне.
Или, к груди прижмут, шепча слова,
Те, что, я не расслышу, здесь, едва…
Разве ж, у сердца, где-то, заболит,
Словно, душа моя, к твоей, летит…

Письма… Почти, как шёпот, в тишине,
Тот, что, возможно слышится, тебе,
Если, ты этих писем ждёшь… Коль нет,
Боли… я не почувствую, в ответ…
Строчки, что я слагаю, для тебя,
Может… и не нужны… Так, как и я…
Ветер, подхватит их и унесёт,
Где-то, оставив, горсточку, из нот…

** Забуду сны, что о тебе и обо мне,
Желая, новых, с той же нежностью, твоей,
Раз не досталась, ты, теплом, на простыне,
И страстным шёпотом, в безумии ночей…
Плеча теплом, под кофе, сонной, где вдохну,
Знакомый запах, удивляясь, что есть ты,
И эта нежность, что подобна… колдовству,
На кухне, утром, средь обычной суеты…