Далеко... Прости, что я не рядом…

Прости, что я не рядом… Не случилось…
Из всех дорог, не повезло, на эту,
Где простыни, безмолвие и стылость,
Наверно, лучшее, бездарному поэту…
Не дотянулся, не коснулся… Не согрелось
Твоё сердечко, ставши, половиной
От моего… И видно, плохо пелось…
Дорога, что к тебе, осталась длинной…

Прости, что я не рядом… Не касаюсь,
Плечей твоих, губами… И ладони,
Их не сжимают… Нежностью, пытаясь,
Уменьшить боль, когда она, тебя, вновь тронет…
А через даль, ты мне, сама, не отзовёшься,
Привыкнув, боль, носить, своею ношей…
Вновь, партизанкой Ларой, остаёшься,
И снежной, босиком, идёшь, порошей…

Прости, что я не рядом… Со своею,
Любимейшей из женщин… Лучшей самой…
Но всё, что через даль, отдать сумею,
Душою, сердцем… Вопреки, что между нами,
Вся эта даль, с немым бесстрастием дороги…
Прислушайся, у сердца, чуть левее,
Твоя душа, с моею… пусть, немного,
Но говорит… С годами, всё смелее…

** Проходит всё… Минует, это, тоже…
Где я молюсь… Пусть Бог-отец, поможет,
Единственной, любимой… «Несудьбе…»
Но без которой, я не нужен, на Земле…