Далеко... Это больно...

Это странно… Ног красивых,
Стройность линий, не тревожит…
Мне, от них, с чего-то больно
И морозно, как по коже,
По душе… И вздрогнет память,
Как альбомные страницы,
С фото, где, другие… ножки,
Позабывшие, присниться…

Я иду, смотря под ноги,
Пряча взгляд, чтоб не болело,
От всех женщин, чем-то схожих,
С той, одной, что в мире целом,
Мне нужна… Звучит так пошло
И избито… Но, иначе,
И не скажешь… От себя ведь,
Эту истину, не спрячешь…

Можно жить, себе, пытаясь,
Лгать, что мол, забыть, сумею,
Отказавшую… С чего же,
Ей, по прежнему, болею,
Вспоминая, всю, до крохи,
Спотыкаясь, вновь, на фото,
Что ищу, твердя: «Случайно…»
Но поверит, вряд ли, кто-то…

** Это больно… Половина…
Заменить, никто, не в силах.
Нам, одну, посередине,
Что, когда-то, целым было,
Рассекли и в нас, вложили,
Что зовём, теперь, Душою…
Если те, в нас, не остыли,
Не сумеем, мы, с чужою…