Холодно... И что-нибудь, ещё…

Наверное, ты счастлива, по своему…
И я, в твою судьбу, уже… никак…
Возможно, что тобой, она раскроена,
До дня, когда, нас всех, укроет мрак...
Где я, всего лишь строчка, в примечании,
В конце страницы, то, что был никем,
В той книге… о тебе, собрав предания,
Напишут: меня не было… совсем…

Судьба, такой доставшись, быть неузнанным,
Не трогает… Ты есть, в моей судьбе,
Где сердца два, невидимыми узами,
Что от меня, протянуты, к тебе…
А может, есть и те, ко мне что тянутся,
Касаясь, иногда и так… тепло,
И нежно, что не страшно, быть обманутым…
Мне, с настоящей, всё же, повезло…

Мелькают дни, короче годы делая,
Что тоже, опадут, календарём,
Где простыня, холстом картины, белая,
Не тронута, оставленным теплом,
Двух наших тел… У Бога, краски кончились…
Или задумал, новый нам, сюжет,
В другой судьбе, что звёзды напророчили,
А может в этой… Вновь, ответа нет…

** Прости, что жажду, тела твоего,
Твой запах, вкус… И что-нибудь, ещё…
Прикосновений, нежных… Ко всему…
Где голод рук и губ, не удержу…
А ещё просто… Просто, рядом быть,
В мгновеньи каждом, что дано… прожить…