Холодно... Кто-то...

Что-то нежное… Что-то… под боком…
И как что-то, теплом, на ногах,
Лёгким грузом… Давно уже, кто-то,
Не будил меня, в утренних снах…
Где, за этот, цепляюсь, в бессильи,
На губах, ещё чувствуя, лён,
Тех волос, что мне грудь, чуть прикрыли,
Пока верю… Что это, не сон…

Чьи-то пальчики, грудь, под ладонью,
Накрывают, тревожа, собой,
Где боюсь, чьё-то имя, спросонья,
Пока скрыто, почти, тишиной,
Еле слышное, чьё-то дыханье…
Ещё шорохи, от простыни,
Когда вздрогну, с коленки, касанья,
Веря в то, что и это, не сны…

Словно запах, нежданно, на вдохе,
Как всё это, бывает, в ночах,
Где любовь, раз за разом, до крохи,
А вкус кожи, живёт, на губах,
Столь знакомым, из жизни ушедшей,
Где-то прожитой, нами, судьбы…
И я вздрогну, вдруг память, обретший,
Застонав… Это всё-таки… сны…

** У любви, не бывает… прелюдий…
Она есть или нет… Средь распутий,
Судеб двух, что писались, одною,
Душу где, пополам, нам, с тобою,
Бог, деля, на мужчин нас и женщин,
Предсказал, что наш путь, будет вечен…