Холодно... Невозможное...

В чьё ты сердце билась птицею,
Кто же тот, кому завидовать
Уже поздно… Ложью, видимо,
За двумя, скрываясь, лицами,
Разменял себя… Наверное,
Не любил, с начала самого…
Может не было в нём, главного…
Где душа, полна вся, скверною…

Но ему, чуть-чуть завидую…
Не тому, что может, с многими.
Хотя я, бродя дорогами,
В этой жизни, с её видами
На красивых, что свободными,
Научиться, не сумел, храня,
Верность той, в ком отыскал, себя,
С чувствами, сейчас, не модными…

Я завидую, тому, что ты,
Полюбила, до безмерности,
С жаждой малою – лишь верности…
Может быть, до слепоты…
Но история, не ведает,
Чтоб плохие, стали лучшими,
Если их, полюбят, худшими…
Всё кончалось, только бедами…

Ты прости… Надежда глупая,
Под фатой, тебя, венчальною,
От любви, своей, отчаянной…
А ещё, что нынче, скупо я,
Свои письма, безнадёжные,
Неумело, полня, нежностью,
Где любовь, сильна лишь верностью,
Бьюсь, за что-то, невозможное…

** Наполняя, письма, нежностью,
Я хотел быть, ветра свежестью,
В душном мире, где обман, не зло,
И надеясь, что моё… тепло,
Слёзы высушит, хотя бы, чуть,
Чтоб в постели, что пуста, уснуть,
И увидеть, может быть, меня,
Как придумаешь, сама…