Холодно... Письма...

Где-то там, далеко, в раннем утре, не спишь.
И подушку, под грудь, а в руках, телефон,
На котором, листать, ты страницы, спешишь,
Проклиная, испуг, что принёс тебе… сон…
Слишком рано, чтоб встать, но не хочется снов…
Разбудила тоска, вновь, незваною гостьей…
А ещё, как назло… Разбудила… любовь…
Та, в которой, себе, не признаешься просто…

Ножки подняты, вверх, над тобою, скрестясь,
Где я вижу их так, словно рядом, присев,
Прикоснуться хочу, как домой, возвратясь…
Но открою глаза, ничего… не успев…
Ты останешься там, с телефоном, вдвоём,
Вновь ища, может быть, очень нужные строчки…
И надеюсь, мои, что я сделал письмом,
Где в конце, как всегда, заблудились… три точки…

Ты, как что-то, найдя, вдруг на спину и вверх,
Приподняв, телефон, поправляя очки,
Шепчешь что-то, из строк, где любовь, не для всех,
Хоть и могут прочесть, все, что это… нашли…
Это только… твоё… Это только… тебе…
И надеюсь, что всё, что пишу, очень нужно,
Летом или весной, что бывают, в судьбе,
Или осенью, в дождь, иль зимой, ночью вьюжной…