О двоих... Письма...

На танец, вновь ты, приглашаешь,
Но он, как прежний, будет с тенью,
Когда, в руках, не оставляешь,
Тепла от тела… Лишь, сомнений,
Всё тот же ворох: нужен, я ли,
Любовью, нежностью, в постели…
Иль только письма, чтоб ласкали…
Опять… неделя за неделей…

Я не смогу… Тоскую, очень…
По темноте, тебя укрывшей,
Где свет, от тела, ночь, короче,
Из жизни той, когда-то, бывшей…
А ещё тихий звук дыханья…
Я по нему скучаю, тоже,
Когда прервётся, он, с касанья,
Губами, по прохладной коже…

** Мне нужен запах, нужен вкус,
Когда вдохну, когда коснусь…
Когда, губами, по бедру,
Но, изнутри, стремясь, к теплу…
Где отвернётся, ночь, от нас,
Не поднимая, своих глаз,
Оставив, темноту, двоим,
В которой, мы уже… не спим…

Мне просто не хватает силы,
Перетерпеть ту боль, что письма,
Ответ, которым, ветер стылый,
В календаре, листает числа…
А мне, плеча бы, под рукою,
С прикосновения что, вздрогнет…
Ещё бы, волосы, щекою,
Когда она, в их шёлке, тонет…