Про любовь... Счастье...

Ну, кто бы мог подумать, что я стану
Скучать и сильно, но… не по Певице…
По Женщине, что редко стала сниться,
По голосу её, что очень странно…
Поскольку, не поющий, так желанен,
А тот, другой, в обыденности жизни,
И не твердящий, что-то, на экране,
К какой-то дате или, об отчизне…

Тревожит голос, что-то, говорящий,
Об удареньях, слов произношеньи,
До кома в горле, так нежданно вставший,
Где даже, зависть, промелькнула тенью,
К кому-то, кто всё это, где-то, слушал,
Смеясь, шутя… А мне, хотелось, голос
Поцеловать, пока, не раскололось
От боли, сердце… Так, коснулись души…

Такой вот голос… Может быть, домашним,
Его назвать… Но что-то, в нём, родное,
Что душу, обжигает мне, до зноя,
Где, остальное, кажется, не важным…
Скучаю по нему и так… жалею,
Что он, не мне, а там, кому-то рядом…
И там, не я, стою, под её взглядом,
От нежности, немножечко, робея…

** Скучаю, по всему, по каждой крохе
Любимой Женщины, той, без которой… плохо,
В рассветах, в одиночестве постели,
И в днях, где за окном, не спят метели,
В вечерней нежности, перед ночною страстью…
Возможно, это и зовут, обычным… счастьем…