Про любовь... Номер...

Молчание, порой, подобно ночи,
Что длится вечно, в холоде зимы,
Где средь бессонниц, не приходят сны,
Чтоб та, была, немного, покороче…
Где так и хочется, в плетении теней,
Увидеть абрис тела… И с тоскою,
Прекрасно, зная, выдумано, мною,
Пытаться, тронуть тебя, нежностью моей…

Немеет ночь, когда она, к рассвету,
Всё ближе, наполняясь, тишиной –
Сестрой молчания, меж мною и тобой,
Там, где слова, столь нужные, поэту,
Как-будто, выцветают, на листке,
Почти невидимом, в бесцветности, бессонной,
Где, словно к телу, женщины нескромной,
Я потянусь, бесстыдно, в темноте…

Удрать бы, в сон какой-то, там, где ты,
А расстояние, меж нами, в пол-ладони,
И запах кожи, ароматом тронет,
Когда дыхание, твоё, средь тишины,
Почти неслышимо… И был бы, очень долгим…
А коль проснуться, то с тобою, где-то в нём…
Пусть, ненадолго… Только бы… вдвоём,
Сведённые, наверно, всё же, Богом…

** Соскучишься – звони… Мой номер – старый…
И не менялся, три десятка лет…
А то, молчание, меж нами, так устало,
Что дни окрашивает, тоже, в чёрный цвет…
А может быть, понадобится что-то…
Да хоть бы жизнь, что без тебя, пустынна,
С дорогой, в нотный стан, где я, как нота,
В песне, без слов, что не бывает длинной…