Про любовь... Верь...

Единственная женщина, на свете,
Та, без которой, мне, извечно плохо,
Чью нежность, собираю я, по крохам,
На фото, чёрно белых или в цвете.
Где, в зеркалах души, бездонный омут,
Но эти крохи, всё-таки, не тонут,
Хотя и видит их, наверное, не каждый,
А только тот, кто выбран ей, однажды…

Или не видит, если он не любит,
А просто лжёт, причин, не открывая,
В ночах, бездумно и неискренне, лаская,
Украв, те годы, у неё, что позабудет.
Я эти крохи, видел, с первой встречи,
Твердя, себе, что время всё излечит,
И собирал, ненужные, другому,
Где уподобился я, соловью немому…

Но научился петь, конечно, плохо…
И нежность, собранную, пробуя, вернуть,
Свою добавил, чтоб… не обмануть,
Уже, другие, собирая, крохи,
Что согревали, чуточку меня,
Надежду, может быть, какую-то, даря,
Где я, боялся, и поверить, и спугнуть,
А ещё больше, даже в малом, обмануть…

** Любовь, за эти годы, не ушла,
Возможно, оттого, что два крыла:
Надежда, Вера, не изломаны, досель,
Где сердце плакало, шепча, упрямо: «Верь…
Когда-нибудь взойдёшь и спросишь сам,
А верит ли, она, твоим словам…»