Про любовь... Крик...

Мне, с каждым днём, труднее всё,
С каким-то фото, из твоих,
Закрыв, глаза, закрыть его,
Чтоб в карем цвете, у твоих,
Не заблудиться, навсегда,
На миг, почувствовав, живой,
Где руку, стоит мне, туда,
Куда хочу я, как домой…

Я замираю, перед ним,
Где подбородок, в кулаки,
Уткнув, движением одним,
Поверю, вдруг, не далеки…
Шагов лишь несколько всего,
Где, в этот миг, я где-то там,
На этом фото… И никто,
Не помешает, нынче, нам…

И я, плутаю, больше, в тех,
С которых смотришь, на меня,
Когда, уйти, как будто грех,
Иль ложь, что сказана, в глаза…
И забываясь, говорить,
Я начинаю, здесь, с тобой,
А ветер, пряди, шевелить,
Под прикоснувшейся, рукой…

** И древность слов: «Люблю тебя…»
Что мне казались, иногда,
Простыми, слишком, в этот миг,
Звучат неистово, как крик,
И как молитва, как мольба:
«Люблю… Люблю… Люблю тебя…»