Из верности... Восьмой...

Мне б помолиться, над тобой,
Сопящей, тихо так, в подушку,
Обняв, как лучшую подружку,
Где абрис, скрыт твой, темнотой…
А я, присевши, на краю,
Тебя, угадывать, пытаюсь,
Когда, почти, не прикасаясь,
Веду, рукою, по теплу…

Не все придуманы слова,
В молитве этой, полунощной,
Где, не хотел, и крохи, пошлой,
Для обнажённого тепла,
Что из под кисти, Самого,
Укрытой, тонкостью простынной,
Живущей, миг всего, картиной,
Что я запомню… Из всего…

А где-то, там, песок в часах,
Чуть шелестя, короче сроки,
Для нас, проложенной дороги,
И потому, не сплю, в ночах…
Молясь, о глупостях, чтоб сны,
Почаще были бы, со мною,
Ну, а мои, всегда, с тобою…
И даже там, любви полны…

** Как грех, тебя мне, не любить,
Восьмой, к семи, из самых тяжких,
А почему, не объяснить…
Но почему-то, тратил краски,
Господь, на это Волшебство,
Где и меня, штрихом, добавил,
Как солнца луч, его тепло,
Что я, другим, отдать, не вправе…