Затоскую, да так...

Я к молчанью привык, давно.
Это словно зима, в краю,
Где не часто, весны тепло,
И не долго… Отдав, дождю,
Долгой осени, времена,
Ни весны где, ни лета, нет,
И приходит, за ней, зима,
Очень много, бессчётных лет…

Я ловлю тополиный пух,
Что мгновением, позже, снег,
С разговором, про белых мух,
И про времени, быстрый бег.
В моём мире, из всех времён,
Только осень, с зимой, длинны.
Ну, а лето, с весной, как сон,
С непонятной, моей, вины…

Я придумаю вновь весну,
Вопреки, всем слезам, с небес,
Чтобы, с нежностью, помнить ту,
Милый образ чей, не исчез.
Стоит только закрыть глаза,
И он здесь, тот, каштана, взор.
На ресницах, дрожит слеза,
А на дне, этих глаз, укор…

Я рассвет прокляну опять,
За пустыню, на простыне,
Где продолжу, тепло искать,
Тела той, что казалось мне,
Было рядом, назад лишь миг,
И с рукой, на груди моей…
А теперь, в горле прячу крик,
Как и прежде, в одном из дней…

Затоскую, да так, что Смерть,
Заглянув, в свою круговерть,
Испугается, что она,
Не по срокам, судьбу взяла,
У кого-то, чья врозь душа,
Оттого, и забрать… нельзя…