Одна...

Одна женщина, с той, что хочу
Разделить всё, от ложа до жизни,
До погасшего света, до тризны,
Где мою, Бог погасит, свечу…
Пусть голодное тело, в тоске,
Жаждой давится, тела чужого…
Не смогу, кого-либо я, снова,
Рисовать, на простынном холсте…

Лишь одна… Пусть я даже дойти
Не смогу… Тело прочих не примет,
Чтоб насытится, просто, чужими,
Вспоминая, одну, во плоти…
Слепо, шаря, в предутренней мгле,
Как по савану, простыни белой,
Без тепла, в снах забытого, тела,
Той, любимой, приснившейся мне…

Та, одна, мне наградой иль нет,
Не узнаю… Да прочем, не важно…
Лишь по ней, неуёмная жажда,
С этой встречи, за прорвою лет,
Где я скоро забуду, как сны,
Как на вкус, тело женщины, просто…
По одной, вновь тоскуя, так остро,
С одиночеством, средь тишины…

С одной женщиной… Только с одной…
Сердца часть и души… половина,
В этой жизни, короткой иль длинной,
Станут целыми… С самой… родной…
Где, у верности, та же беда,
Поступиться не может и малым,
Где бы ложь, промолчать обещала,
Только знать ведь, о том, буду я…

И порву вновь, который листок,
Не сумев, заблудясь, среди строк,
Так сказать, чтоб поверила мне,
Та, одна, пряча, нежность, на дне
Глаз каштановых, лишь… для меня,
По письму, среди строчек, скользя…