Сказки...

А сказки бывают столь разными,
И даже, такие, печальные,
В конце, где упрячем, за фразами,
С событиями, не венчальными,
Не с тем, что сказать, так хотелось нам,
А может быть… нет… Не сознаемся…
Не помня, того, как брели по снам,
Где опять, к утру, не прощаемся…

И наша, случилась вот, странною,
Как фильм, только с серией первою,
Судьбу, повторяя, экранную,
С шестёркою пик, с дамой, червою…
Где ждать будут все… продолжения…
Да только, оно, вряд ли сложится.
Устал режиссёр, от творения,
Героев где, выпороть хочется…

Быть может, не поняли главного,
Что мы… сценаристами глупыми,
У сказки, конца где печального,
Не ждал и не ждёт, когда скупо мы,
Сквозь даль, отмерявшие, каплями,
Того, что рвалось… водопадами,
Как лисы, из басни, что с цаплями,
Остались, увы, не с наградами…

Мы будем жалеть, до скончания
Судьбы, что, хоть длинно, хоть коротко,
Пройдёт, не дождавшись признания,
Глазами, в глаза, где лишь повода,
Себя оправдать, теми страхами,
С начала всё, с новой ошибкою…
Как-будто… грозили нам… плахами…
Топор, над судьбою, столь хлипкою…

Осталось немного… до полночи,
Кому-то из нас… Как… оставшийся,
Почувствует вдруг, что… беспомощен,
В капкан, одиночеств, попавшийся…
Кто скажет: «Мотор!..» и… «Поехали!..»
С хлопушкою: «Продолжение…»,
Где рвём мы, флажки, между вехами,
За Бога, продолжив, творение…