Что даже Бог, за нас, стеснялся...

В изгибе, тело, предо мной,
В каком-то утре, не стояло,
Когда ты, выгнувшись дугой,
Вдруг потянулась, чуть… устало…
Где, след, от солнца, на спине,
Привиделся бы, небом звёздным,
С дорогой… Долгою… К тебе…
Всё ж, остальное, несерьёзным…

Разлуки, годы, города…
И рук чужих прикосновенье…
Всё преходяще, как вода,
Где лиц, ушедших, только тени,
На её ряби, от ветров,
Несущих миги, дни и годы,
Под истину, твоих же слов,
Что всё зависит… от погоды…

Мой путь от губ, теплом твоим,
Я не прокладывал ни разу,
Где мы и в снах… не говорим,
Хотя б одну, любую фразу…
Вот только боль сердец… жива…
Друг друга чувствуем мы всё же.
А иногда, чуть-чуть… едва…
Губами, бархат, твоей кожи…

Не зарывался я в твой лён
Волос, что россыпью простынной,
Холста картины, под твой стон,
В ночи короткой или длинной…
И губы не ловил во тьме,
Под шёпот глупостей, извечных…
Всё это… не досталось мне,
Средь наших судеб, быстротечных…

Молить у Бога иль тебя,
Кусочек жизни, что остался,
Дожить с тобою, так любя,
Чтоб даже Бог, за нас, стеснялся…