Четвёртым...

Жалею, что там нет меня…
Пусть далеко, на заднем плане.
Иль это б фото сделал я…
Когда-нибудь, меня не станет,
В отсчёте, прочь спешащих лет,
Где, утонув, в чужом забвеньи,
Поблекну, словно фото цвет,
Чтоб в твоей памяти, лишь тенью…

И может быть, пусть иногда,
Не очень долго, буду сниться,
Где будет поздним, чьё-то «да…»,
Что б было можно возвратиться,
Как с тех дорог, что пролегли
Вновь бесконечностью, меж нами,
Где той, мы так и не нашли,
Что измеряется шагами…

По шагу, с каждого из нас.
И от чего, шагнуть навстречу,
Не важно… Главное… сейчас,
А не потом, где гаснут свечи…
Одна иль обе, всё равно,
Когда дорога оборвётся,
Совсем, в безжалостном «давно…»,
А тень, на зов, не обернётся…

Отдай мне, каплю этих лет.
Возьми меня, в свой круг, четвёртым,
Пока осенний, судеб, цвет,
Не стал, забытым, полустёртым,
С холодным пеплом, где любовь
Живёт, что только… для мужчины,
Того, чья нежность, греет кровь,
Без всякой, видимой причины…
Ты за желания: прости…
Что просыпаться жажду рядом
И пальцы, в волосы, вплести,
Их шёлк, целуя, как награду.
За вкус, испитых губ твоих,
Без спроса, спящую, тревожа,
Во всех рассветах, на двоих…
Ещё, в ночах, наверно, тоже…