Романс о маленьком кусочке картона...

Кусочек маленький, картона,
Вернее, два, сестре и мне,
Чтоб утонуть, в глазах бездонных,
В последний раз, как в той весне…
Как в той весне…
Что мы забыли, может, оба,
Но, как, и в тот, последний раз,
Я подскажу, искать где, снова,
Коль заскучаешь ты о нас…
Коль ты, о нас…

Вновь ближе к сердцу, значит слева,
Ряд первый, с местом: шесть и семь,
Где нить, протянутого нерва,
Меж нами, разрушает немь…
Меж нами, немь…
Тех, многих лет, что отлистали
Другие, всё решив, за нас,
Где мы, друг друга, забывали,
Но не смогли, как и сейчас…
Как и сейчас…

Погаснет свет уставшей рампы
И в зале тёмном, тишина
Опять поселится, но там ты,
Уже истаешь, тенью сна…
Как тенью сна…
Что на двоих приснился, как-то,
Не объяснив, к чему же он,
Терзая, нас, ночами, часто,
Как стуком, в двери, почтальон…
Как почтальон…

Вновь каждый выберет дорогу,
Не ту, что небо, может, нам,
Когда, молитв, бессильных, к Богу,
Беззвучный шёпот, по ночам…
Пустым ночам…
Под грохот, времени капели,
Немногих лет, что ещё мы
Пройдём, так быстро, как недели,
Под полог вечной тишины…
Лишь тишины…

Кусочек маленький, картона,
Всё, что останется, от дней,
Как шанс, последнего патрона,
Прервать души, полёт, моей…
Души моей…
Когда её, с билетом вместе,
Сожгу, быть может, и ветрам,
Ещё одной, последней вестью,
Что не сумел отдать словам…
Отдать словам…

Что всё ещё люблю и знаю,
На сколь, короткий, век её,
Где, умирая, отпускаю,
Что не отдал тебе ещё…
Тебе ещё…
И сердце болью не тревожить,
Пришедшей вдруг, из ничего,
Прикосновением, по коже,
Напротив сердца твоего…
Лишь твоего…