Акварели...

Акварельные краски осени,
За окном, на небесной просини,
Облаками, полупрозрачными,
Кистью Господа, обозначены,
А ещё, журавлей, уж тающих,
Клином, в небе. На юг улетающих,
До весны, до апреля стылого,
Где лететь им до дома милого…

Акварель, за окном заплаканным,
Краской блеклой, но как-то знаково,
Город мокрый рисует, бережно,
Словно лишь для тебя… Поверишь ли?
Для других он, не тот, что кажется,
А ещё, через миг, всё смажется,
Как от кисти, что где-то дрогнула,
С ожидания, слишком долгого…

Жёлтый цвет акварели, лужами
Проплывает, уже ненужными,
Никому, монетами в золоте.
Каблучками, спеша, исколоты…
Краски выцветут акварельные,
Где мольберты окон, самодельные,
Не сумеют сберечь, что рисовано
Кистью Господа… Наколдовано…

Я стою у окна и думаю:
Ты в судьбе моей, на беду мою.
И тебя, акварель, щадившая,
До сих пор, цвета глаз, не забывшая,
Выцветать не спешит, не торопится,
Отчего, в сердце боль, всё копится,
Где опять: «Я люблю…» обронено…
Только счастье, боюсь, проворонено…

Акварельные краски осени…