Книга

Листаю книгу, на руках.
Обложка - каждая страница.
Ничто, увы, не повторится
И буквы разные в словах
На пальцах кожу рвут шипами.
Роняю капли на листы.
Года плывут перед глазами
И розы - нежные цветы
Увядшим веером ложатся
Размытой памяти штрихи.
Устали губы повторяться
И пальцы снова рвут стихи...
А дальше белые страницы,
В открытой книге на руках.
Навряд ли, что-то повторится
И розы красные в шипах.