Икона.

За окном пурга, а в избе уютно.
Вкусный хлебный дух в воздухе висит.
Чуть трещат дрова, в старенькой печурке.
В кружке, на столе, молоко стоит.

Над столом, в углу, старая икона.
В шитом рушнике, тёмная доска.
Слабым огоньком, медная лампадка,
Освещает лик, доброго Христа.

Взгляд, печальных глаз, устремлён в пространство.
Поднята рука. Чуть сияет нимб.
Сколько слышал Он просьб и покаяний,
Сколько тайн людских этот лик хранит.

Перед ним порой, стоя на коленях,
За детей молились, каялись в грехах.
Горем и бедой, как с родным делились,
Вытирая слёзы на своих щеках.

Нет во всей избе ничего дороже,
Ближе и родней, чем икона та.
Перед ней моя бабушка молилась
И под ней она маму родила.

За окном пурга, а в избе уютно.
Вкусный хлебный дух в воздухе весит.
В Бога всё никак не могу поверить.
Только верю я Он, меня, простит.