Пули.

Начинается день. Как всегда, весь в заботах.
Дом, работа, семья – в общем, всё, как всегда.
И среди тех забот мы не думаем даже,
Что для нас каждый день пули льют мастера.

Сколько нас на земле, – столько пуль производят.
Может, меньше чуть-чуть... может, больше слегка.
Но на склАдах, увы, есть для каждого пуля,
Да к тому же она далеко не одна.

Вроде страшного нет ничего в этих пулях,
Только вот в каждой смерть поселилась внутри.
Чья она, – никому, даже ей, не известно –
Пуле ведь всё равно, кто стоит на пути.

Нет на пулях имён, не указаны жертвы,
Им не важно, кого и когда убивать.
Могут долго лежать они в цинках на полке –
Смерть... – она терпелива и приучена ждать.

Где чья пуля лежит, никому не известно,
Пусть находимся мы далеко от войны,
Но случается так, хоть достаточно редко,
Что от пуль люди гибнут и в мирные дни.

Ты уверен, что это тебя не коснётся,
Но ни дня на земле не проходит без зла.
И уже, может быть, где-то вскрыли тот ящик -
С пулей той, что отлита как раз для тебя!

Плотно смертью набит магазин автомата,
Передёрнут затвор и ждёт спуска курок.
Стоит лишь появиться в прицеле кому-то, –
Громко лязгнув зубами, смерть рванётся вперёд.

Пуле ведь всё равно, кто сейчас перед нею,
Но а смерть-то всегда чует, где плоть и кровь.
Только мимо летя, мерзко свистнет с досады,
Что кому-то уйти от неё удалось.

Не хочу убивать. Не хочу быть убитым.
Ну, скажите, чем плох мир без войн и без смут?!
Я хочу, чтоб мы жили и жили чтоб долго,
И пускай на складах наши пули сгниют!

Солнце катится вниз, день прошёл, как обычно,
И надеемся мы, что так будет всегда...
Но сегодня опять всем отлили по пуле,
Не забыв никого – ни тебя, ни меня...