Про искусство.

Когда льды покроют реки,
И засыпятся песками
Земли, и уйдёт навеки
Что и так нет между нами,

Когда холодно и пусто
Всё кругом, ты будто пьяный,
Сразу вспомни про искусство,
Кисть, перо и фортепиано.

Я писал бы даже, даже
Городские пейзажи,
Если б хоть на миг забыли,
Как в том городе мы жили.

Даже и в последнем чине
Спел бы песню про надежду,
Если б не стоял в пустыне
Без еды и без одежды.

Про любимых и любивших
Вспомнил много добрых сказок,
Всеми из когда-то живших
Не рассказанных ни разу.

Я бы снова, уж поверьте,
Всё стерпел, всего добился,
Даже умер своей смертью,
Если бы на свет родился.

Может, лучше быть наивным,
Беззащитным, драным в клочья,
В центре рухнувшей лавины
Жизни по законам волчьим.

Но перед стеной кирпичной,
Зацепившейся за небо,
Разобью свой лоб привычно
И наемся коркой хлеба.

Мне без злости бросьте кости
После пьянки, делом грешным,
Напросившемуся в гости
И изрядно надоевшему.

Я усну немой дворнягой
На подстилке, у порога…
Вот кончается бумага,
И чернил не так уж много.
2001 г.