Нашел под осинками скрипку листочек
От счастья летает, на землю не хочет.
А скрипочка плачет, хохочет, звенит,
И слушает солнце - не катит в зенит.
За печкой трещит возмущенно сверчок:
«Зачем вы листочку отдали смычок?
Бродяга - листочек и старая скрипка:
Какая, простите, большая ошибка!»
Печально вещают на ветках цикады:
«Ах, старая скрипочка - это награда!
Она музыкантам не всяким дается!»
А листик осенний над ними смеется.
Не слушает мэтров: играет, играет.
И зрительный зал, как один, замирает,
И виснут капелью зеленой стрекозы,
И прима-цикада несет ему розы,
А признанный критик, запечный сверчок,
Вручает травинок душистых пучок.
Заслушались скрипку и грустно мечтают
О синих дождинках, что, падая, тают,
Об осени рыжей и мокрой дорожке,
Ещё – о соседях и спелой морошке,
О белом котенке, что плачет в сарае.
Хотите, и вам мой листочек сыграет?