Утро. Туман. Берёзка,
листвой прикрывает слёзы.
Ночью бродил художник,
и рисовал ей дождик.
В ветках упрятал тучки,
листики, словно ручки.
Ей целовал каждый пальчик,
нежно ласкал милый мальчик.
Утром рассеется страсть,
в лес бы сбежать, да напасть...
В парке на главной аллее
толпы глаза надоели.
Бродят, бездушной толпой,
смотрят, не видя порой.
Березка весь день вздыхает,
слёзы укромно роняет.
В безлунную полночь, где-то,
встретит быть может... поэта.
Сплетет он в узоры слова,
кругом пойдет голова.
Ветра шальной порыв,
на ноги поставит мир.
И снова берёзка вздыхает,
взглядом толпу провожает.
Ай, ну ты что... какая же она первая:)) Первая про Без Тебя была))))) Ты ЧУДО! Спасибо тебе огромное)) Я и не думала что это стихо может стать песенкой))) Как и многие другие впрочем:)
Спасибо, за то что ты есть!
С нежностью, Эми