Весеннее полнолуние

Весеннее полнолуние
I
Над Арбатом и над Малой Бронной
Светит круглолицая луна,
Время ритм сменило монотонный
И по улице идет она.
Ищет что в ночи? Угасшим взглядом
Отражая желтые цветы.
С кем мечтает оказаться рядом
И куда устремлены мечты?
Пусть вокруг все грязью заплывает,
Алоизий пишет пакостный донос,
А Иуда деньги получает,
И идет к распятию Христос.
Магарыч - сегодняшний иуда,
Запрудил собою целый свет,
А она идет и жаждет чуда,
Ждет на свой немой вопрос ответ.
Так идет. Молчит, но все же ищет,
Где в мирской тщедушной суете,
Затерялся ль на больничном днище,
Иль распят сегодня на кресте?
Кто давно забыт людьми и Богом,
Кто ее несчастней во сто крат.
Для него теперь одна дорога
В ад. Но разве эта жизнь не ад?
Что ж, она теперь на все согласна,
Даже разделить судьбу Его.
Может, потому она несчастна,
Что не может сделать ничего?
Да. Теперь кому какое дело,
Даже в пекло, только вместе с Ним,
И уже клыкастый Азазелло
Смотрит глазом на нее одним.
II
Вихрем вальса грешники кружились
И стонали рифмою стиха,
Словно заново на свет родились,
Но ведь и она не без греха.
Воланду ни разу не сказала:
"Я хочу, чтоб Мастер был со мной",
Но ответом фраза прозвучала:
"Будет так. Он заслужил покой".
Полнолуние на Малой Бронной
И на Патриарших тишина.
Закружил их в полночь бал огромный
И она сегодня не одна.
III
Пепел адских огней, шелест райских садов,
На Голгофе опять воздвигают кресты,
Над седой тишиной Патриарших прудов
Лунный свет создает неземные мосты.

Лунный свет - Млечный Путь между светом и тьмой,
Здесь ступать недостойна Иуды нога,
Ночь кого-то пугает своей тишиной,
Кто-то спит, кто-то пьет, кто-то ищет врага.
Мастер пишет роман, Алоизий – донос,
Маргарита в отчаяньи, спятил – Иван,
Потому-то и ищет ответ на вопрос,
Что разумно, что бред? Правда где, где обман?
Кто-то печень свою сатане проиграл,
Кто-то душу за тридцать дихремов продал,
Кто-то рвется за призрачным счастьем на бал,
Кто-то просится из любопытства туда.
Пусть же бальным огнем озарится Москва,
Отголоском его разразится набат
И вернется в свой гроб поутру голова,
И прощенный Христом, растворится Пилат.