Час быка

Я просыпаюсь в час быка...
В четыре где-то, перед утром.
Мир за окном ещё не убран
В свои дневные берега.
Мир спит, раздетый донага...

Средь шепчущихся звёзд, теней,
Заметен каждый вздох и шорох,
Мой бык неистов и прожорлив,
И топчет то, что понежней...
В ростках моих последних дней.

Я просыпаюсь в час быка.
А он выходит и пасётся,
Глаза – два маленьких озёрца,
На перекошенных лугах...
И не стихает дрожь в руках.

Он щиплет травушку души,
Моей питается удачей,
Акценты все переиначит,
Как надо мною казнь вершит...
Уродлив, грозен и... паршив,

И счастье, кажется – ушло,
Он гадит первобытным страхом
И выдыхает смрадным прахом,
Лужайку топчет тяжело -
Там, где прекрасно мне жилось.

Есть той болезни – антидот:
Я знаю, что мои фантомы
Перед рассветом все утонут
В пучине утренних красот,
Когда наметится восход.