Привычно: за своих и за себя.
Хоть знаешь, здесь не любят сильных Духом…
Но не сдаёшься, сколько бы, ни сожрала,
Стального мяса, хрупкая душа – кольчуга.
Молчишь и тащишь непомерный груз.
От пули к пули… ранит нынче слово.
Хол`одно срикошетишь. Пуст,
Запас добра, запас любви…
Качнешься словно,
От взрыва…. пустоты… от зла.
Вся жизнь – крестовый путь, кровавый путь.
Превозмогая, перекрестки боли.
Где пряник зачерствел, а кнут воткнулся в грудь.
И требует сложить, прилюдно, эшафот из слова.
Оближешь губы, пули не горчат.
Вгрызаются свинцом, кристаллом соли.
Кровавой Мэри, с острия клинка…
По венам, мыслям… долго, д о л г о… полно.
И тащишься на ц`епи… сучий сын.
И строишь: не дворец, не дом… собачью будку.
Но требует построить - Храм, железный дрын,
Привычно «тыкнув», по-хозяйски, в Душу.
Померишься открыто, долгий взгляд……
Как лезвие клинка, из многослойной стали.
Кнуту ты не хозяин, и не раб,
И значит, можешь `об колено`, чтобы знал он,
Что ты: привычно за своих и за себя.
Хоть помнишь, здесь не любят сильных духом.
Что не сдаёшься, сколько бы не сожрала
Стального мяса, хрупкая душа - кольчуга….