Летите в мир, мои стихи!..

Через время...

Не от усталости и не от лени,
Не по привычке шаблонной...
Я пронесу эту боль через время –
Всепоглотитель бездонный.

Светом и ветром, звеня кандалами,
К небу мой голос прорвётся, –
Слышишь, бушует тревожное пламя,
Плачет, кричит и смеётся!

Глянь, паруса поднимаюся выше,
Стонут, под ветром качаясь!
Странные векторы жизнь мою пишут,
Складываясь, умножаясь...

Чтоб не поблекли, в слова облекаю
Дни – на полотнах страничек...
Стрелки качаются... Я привыкаю
Жить без часов и привычек.

Летите в мир, мои стихи!..

Летите в мир, мои стихи,
Стремительно летите,
И будьте к миру не глухи,
И с миром говорите!

А я в аду, в дыму, в чаду
Горю и задыхаюсь,
Но выход всё-таки найду
И светом расплескаюсь!

Как страшно от любви бежать
До солнечных агоний
И мир пытаться удержать,
Как шарик, на ладони.

Скрипят ворота тяжело,
Их снегом завалило,
А ведь несла любовь тепло –
Как молоком поила!

А значит – строить и ломать –
И мука, и наука, –
Чтоб мир озябший обнимать
Волной тепла и звука!..

Я звоню тополям...

Я звоню тополям,
Если свет догорел,
Возвращаюсь к нулям
С облаков этажей.

Где-то там, высоко,
Где разбито стекло, –
Дотянуться б рукой,
Не сломать бы крыло! –

Там о нас говорят –
Дали течь небеса!
Словно молний каскад,
Бьются в ночь голоса,

Ключевая вода –
Только больно спине:
Снов лежат города
Коромыслом на ней;

Я бешусь, я вишу
В их арканной петле,
То лечу в высоту,
То лежу на земле.

И свобода, и плен,
Плыть – руками дышать
И молебном измен
Синеву оглушать...

Я смеюсь, я жива,
Начинаю " с нуля".
Загорелась листва:
Мне звонят тополя.

И снова резать вены...

И снова резать вены,
Чтоб строчками пролиться.
Здесь – ни войны, ни сцены,
Лишь музыка и птицы.

Как ждали все антракта
И тишины хотели!
Но боль ревёт, как трактор,
На чёрном поле-теле…

И по-ле-те-ли строчки
Горошинами Слова,
Чтоб разливали в бочки
Потом нектар медовый!

У осени в кармане
Остались карамели
Живых воспоминаний,
Журчащих, как свирели;

Она к ветвям приникла,
Она в шелка одета,
Но я уже привыкла
Дышать холодным ветром...

И снова резать вены,
Чтоб строчками пролиться,
Раскалывая стены,
Раскрашивая лица.

Идут слова...

Вдруг захотелось тёплых одеял...
Идут слова по улице так тихо,
Что вес их над землёй ничтожно мал –
Всего лишь всплеск огня, всего лишь прихоть.

Я выжила. Как странно сознавать,
Что жизнь меня своим птенцом признала,
И уложила в мягкую кровать,
И даже подарила одеяло.

А мне казалось, нет конца войне...
Ей нет конца, и ей конца не будет.
Бредут cлова в осенней тишине,
Но их язык не понимают люди.

И бесполезно что-то объяснять
На языке, который непонятен.
Идут Cлова в обнимку – не разнять,
Как бабочки под цвет чернильных пятен.

Не дай Господь их страсть изведать вам,
Пусть вас привычный мир оберегает!
Я выжила благодаря словам,
Меня их пламя больше не пугает.