My Face

Медленно падал прошлогодний снег,
Желтых фонарей свет, освещал тротуары
Я как будто во сне, придумал, нарисовал на чистом листе
Белый снег. А он на ладонях вовсе не тает…

Придумал, что остался один. Будто и нет ни кого,
Мне остается выходить на балкон и курить…
Только одно не понятно, на самом деле я кто?
Зачем все вокруг, заставляю проживать какую-то жизнь?

Мой фейс, в анфас и профиль смотрится одинаково,
Пятидневная щетина и красные глаза, без намека на блеск,
Без эмоций. Ну, вот так повелось, как- то не складывается…
Тело сломанной ветки ветром, под ногами издает треск…

Слушай, я как будто взлетаю. Над всей этой суетой…
Но падаю, и разбиваюсь о землю, о мягкий снег,
Встаю, с лица холодные снежинки стираю…
Швыряю брезгливо рукой, дабы не запачкаться городской сажей…



Я, пожалуй, сошел с ума. Я не поэт или там кто-то еще.
И поэтому иногда раздражают слова, что по - жестче
Давай только без словесной поножовщины,
И так без нее не важно, пошел обратный отсчет…

Ну и что? Временами умираю, временами становится весело,
Четыре стены, я, фонари и придуманный снег
Который на белом листе рисован, мелом со скрежетом.
Он вовсе не тает. Но ни чего, как и весь мир, сгниет за сотни лет.

Он тоже скоро исчезнет, вероятно, ближе к утру,
У меня в зубах карандаш, который нервно грызу
Попеременно пишу, как будто есть о чем.
Как будто я тут. Но нет, зло жму грифелем по листку…

Я где-то там. Не знаю, где, но явно не близко.
Изысканно, пишу разные миниатюрки, записки…
Иногда опускаюсь низко. Все бессмысленно
Пусть. А в календаре, уже давно, закончились числа…