о слепоте. Читает Галина Шубарина

...а ночью приходил идальго.
снимал, доспехами звеня,
дневных забот пустое сальдо
и обволакивал меня...

не находя во мне изъянов,
он изъявлял желаний дрожь,
и форте становилось пьяно,
и редко превращалось в сплошь.
он повторял всё время «вижу!»,
предупреждая мой вопрос.
он был... пожалуй что, бесстыжим...

он был красив и горбонос
когда-то... до афганской стычки,
располовинившей судьбу.
на «до» и «будем жить, сестричка!
ведь и незрячие живут...
и без лица...»
остались звуки –
вселенский всевозможный звон.
его глазами стали руки,
а краски... краски помнил он.

а тот, дневной и ясноглазый,
с лица воды — хоть пей да пей,
не разглядел меня ни разу...
тот был... пожалуй, что... слепей.