Десять минут восьмого,
Вот и настало утро.
Я выхожу из дома,
Время встречать рассвет.
Люди, подобно сельди,
Плотно набьют маршрутки.
Будут ворчать соседи,
Глядя гуляке вслед.
Жадно вдыхаю воздух
Свежестью горло режет.
Верю – ещё не поздно,
Взять и начать с нуля.
Я не умру сегодня,
День подарил надежду.
И на своих ладонях
Держит меня земля.
Все по делам куда-то,
Я, как всегда - без дела,
Просто, туда – обратно
Мысли о том, о сём.
Чёрным легла дорога,
Память о прошлом – белым.
Десять минут восьмого.
Ночь позади. Живём.
Если за окном унылый вид (как и у многих), на фига туда смотреть? Посмотри далеко, где вокруг красота! Там море, пальмы, девчонки и любофф... Только аккуратней!) А то не ровён час тыц-тыц-тыц тексты будут рождаться...
У меня старший в группе поигрывает, но не замечен в этом деле... А вот тексты младшего (13,5 лет) я пару раз случайно дома обнаруживал... Для такого возраста не плохо у него выходит. Пишет в стиле чёрного панк-рока, даже с матерком местами...