На тропе.

- Пошёл-ка вон, с дороги, парень!
Уйди, пока, не растоптал!
Мне наплевать, что ты в Афгане,
Кровь за кого-то проливал!

Я не был там, но ты, послушай,
Коль не уйдёшь — столкну тебя!
Иль для бойцов моих ты грушей,
Сейчас, здесь станешь у меня! -

Припев:
Ценности — стали другими, ну что же,
Верность и, долг, почему-то, не в моде.
И любовь, как полынь, вновь, горчит...
Подвиг твой, твой, солдат, позабыт!

-Ну, что стоишь? Меня, ты, слышал?
Не буду больше повторять! -
Во вторник это всё под вишней,
Случилось в парке, часов в пять.

На небе зорька заалела,
Как та пролившаяся кровь.
Один вступил он в схватку смело,
Один он против всех был вновь!

Припев:

Афганистан опять коснулся,
Его дыханием своим.
Он от удара увернулся,
Сработал чётко, вновь, инстинкт!

Кто был с ножом — уже не встанет!
Как и другие на тропе.
-Вы напросились, парни сами, -
Сказал, очнувшись, он себе...

Припев: