Фартовый

Раненной стрекозою чуть ли не над травой
Шла вертушка из боя – вертолет шел домой.
Вез парнишек безусых в побуревших бинтах
Капитан светло-русый на дырявых винтах.

А в динамиках голос: «Отвечайте, Блондин!..»
И трещит будто хворост, добавляя седин.
Позывной без ответа – удержать бы штурвал!
И по курсу ракета прочертила овал.

А машину болтало, дым стоял пеленой.
Вертолетчик устало бормотал: «Мой родной,
Ты же тоже фартовый! Только не подведи…
Что закашлялся снова? Ну-ка, милый, гуди!»

В лопастях стонет ветер – рвется прочь на простор.
Всех фартовей на свете были мы. Но мотор,
Перейдя на глиссаду, приказал долго жить.
Быть счастливчиком надо, чтобы борт посадить!

От болтанки свернулась на лету в жилах кровь.
Счастье вновь улыбнулось – фарт Блондин встретил вновь!
Стрекоза на колеса опустилась с небес.
Кто помог – знак вопроса? Ангел или же бес?

От гортанного крика стер улыбку с лица,
На пол звякнули тихо два гранатных кольца.
Два раската смешались, превратившись в один.
Хоть кольцо все сужалось – не сдавался Блондин.

В борт вгрызаются пули, бьет в ответ АКС.
Две вертушки метнулись, сея гибель с небес!
- Вот, спасибо, ребята! Видно, вновь мне фартит… -
Стиснул насмерть гранату, не поняв, что убит.

На другой борт грузили уцелевших ребят,
А глаза капитана тускло в небо глядят.
В иссеченной кабине капитан весь седой,
А в наушниках стынет: «Ты ж фартовый, родной...»