Памяти Андрея Дементьева...

Ещё один голос умолк,
Что больше не ляжет в строку
Стихов, словно вышитый шёлк,
С берёзою, на берегу,
Где, в шелесте, пряной листвы,
Услышу, как будто слова
Знакомого голоса… Ты,
Меня, не окликнешь, едва…

Ушёл, но остался в стихах,
Почти что живым, где-то здесь,
За спинами, в двух-трёх шагах,
Как будто, вновь хочешь, прочесть,
Стихи, на прощанье, с тобой,
Как те, что писал ты друзьям,
Ушедших, такой же тропой,
Чтоб не было, больно так, нам…

Нам долго ещё привыкать,
Что твой телефон промолчит,
И в дверь, будем глупо, стучать,
Подумав: «Наверное, спит…»
И вздрагивать, с песен твоих,
Внезапно, настигших, как нож,
В руках, равнодушных и злых,
Где смерть твоя, всё-таки, ложь…

*** Ну что ж ты, Андрюшка, как так?..
Всё кажется, слышу, тебя…
И годы, быть может, спустя,
Я в смерть не поверю, никак…