Станиславу Говорухину...

Опять, судьба, безжалостно и метко,
Стреляет в спину, не решившись, в грудь,
Наверное, подброшенной монеткой,
Найдя, ответ, кого ей, не вернуть,
Где, телефон, ответит: «Недоступен…»
А дверь, на стук, откроется сама,
Незапертая, в замке, иль в халупе,
Куда войдёт, со смертью, тишина…

Потерянные лица, тихий шёпот,
Платки из крепа, в чёрный, пиджаки…
И боль в глазах: не сказанное, что-то,
Что всё казалось, как-то, не с руки…
А вот, теперь, хотелось бы, да поздно.
В молитве, разве что, услышит тот,
Кто, где-то, на тропе, небесно-звёздной,
Оглядываясь, часто, прочь идёт…

Ещё мы, долго, не привыкнем к мысли,
Что не уехал - умер, навсегда…
И нашу, суету, с небесной выси,
С улыбкой… Нам, приснившись, иногда…
Где, просыпаясь, тянемся до клавиш,
Набрать ему, чтоб рассказать про сон,
Но, холодом, по сердцу: «Не исправишь,
Не возвратишь, кто временем пленён…

*** А место, встречи, изменить нельзя,
Где ждут всегда нас, старые друзья,
Ушедшие, за кромку, суеты,
Куда, уйду, как сделал это ты…