Один день, единственный...

Подарок Женщине...

Капелька крови, в ладони моей,
Роза, упавшая, на подоконник,
Вздох, чуть прерывистый, игры теней,
В вине недопитом, где истина тонет,
Которую, я, отыскать, так давно,
Пытаюсь, везде, но не в винных бокалах,
Спеша, осушить и увидеть их дно,
Поскольку, моя, здесь совсем, не бывала…

Покажется, снова, истина, вот,
Один день, единственный, в каждом году,
Может быть, шаг, и ещё, поворот,
И я её, точно, словно дом, обрету,
Где вновь, обновится, листком, календарь,
С восьмёркой, на нём, цвета розы упавшей,
Когда, за окном, запуржившая даль,
Уносит, твой образ, всё дальше и дальше…

Минует, и этот, суетный день,
А истина, так же, останется там,
Где лет, предыдущих, за спинами, тень,
Тревожит нас чем-то, среди снов, по утрам,
Царапая, словно, как розы, шипы,
Что я, не дарил, так давно, вновь мечтая,
В рассвете, шагнуть, прошептав, тихо: Спи…
А после, тайком, розы три, оставляя…

*** Я мысленно, эти, слова прошепчу,
Не скоро, заметив, что я не молчу,
Роняя, их, с губ, еле слышно, как стон,
От боли, где роза вонзалась в ладонь…