Прости, что жив...

Спеша, по памяти, назад,
Как будто в омут
Шагну, ловя в нём, чей-то взгляд,
Где мысли тонут,
О не случившемся, о снах,
Что не сбывались,
О письмах, тех, что впопыхах,
Не прочитались…

Глаза, усталые, прикрыв,
Откинусь в кресле,
На миг, как будто, позабыв,
Что мы не вместе.
И слепо, руку, поищу,
Плеча, касаясь,
Почти, почувствовав, твою,
Ласкать, пытаясь…

Негромко, скрипнет, тишина,
Под шагом лёгким.
И свет, на миг, что от окна,
Вдруг станет блёклым,
Как будто, это, тень твоя,
Его прикрыла,
Но глаз, всё ж, не открою я,
Чтоб что-то было…

Ещё, один недолгий миг,
Оставлю тени,
К уходу, где их, не привык,
Но на колени
Ты не присядешь, приобняв,
Щеки, щекою…
Чей запах, так и не узнав,
Глаза открою…

*** Прости, за то, что, ещё жив.
Дышу, там, где-то, не забыв.
И может быть, порою, снюсь,
Где, до утра в них, остаюсь,
Что, на двоих, в нечастых снах,
С молчаньем, спрятанным, в словах…