То, что видел орёл с высоты...

То, что видел орёл с высоты,
Над огромным заснеженным полем,
В грязных пятнах… от оспин войны,
Среди мёртвых, в последней юдоли:
Что-то двигалось, прочь, на восток,
Замирая надолго и снова
Обессиленный… чей-то рывок…
И ещё долетала часть слова…

Кто-то там, на земле, пряча стыд:
«Как зовут тебя…» - спрашивал… «Зина…»
«Брось, сестричка…» - и плакал навзрыд
От бессилия… сильный… мужчина…
Но скользила рука по земле
И сердился, шепча: «Вот ведь, бабы…»
Становилось вдруг страшно Войне
От всесилия… женщины… слабой…

То, что видел орёл с высоты,
Среди тех, что назад не вернутся,
Чьи глаза уже мёртво пусты,
Руки, чьи, теплотой не коснутся:
Кто-то жизнью делился своей
Раз не в первый, дугой выгибаясь…
Сколько жизней вернули с полей…
Иногда, навсегда, оставаясь…