Город.

Я смотрю сквозь окно.
Сквозь овал процарапанный утром.
На замерзшем стекле
Белой дымкой застыло дыхание.
Убегает дорога,над нею дома нависают,
Пролетают машины,я еду в холодном трамвае.

В этом городе грез,
В этом городе слез и поэтов,
Все спешат и спешат,
Уносимые пеплом и ветром.
На зеленом стоят и никак не решат,
А на красном вперед,а на желтом назад.

И пройдясь по мосту.
По отрезку из линии жизни.
Я сверну на Цветной,
По бульвару закружатся листья.
И захочется сразу за ними бежать,
А куда и зачем это трудно сказать...

Приподняв воротник,
Огибая замерзшие лужи,
Я ускорю свой шаг,
Как всегда безоружен.
И из города прочь и вперед и назад.
Крыши,окна,забор, надо мною кружат.

Что мне рынок и торг,
Я махну наугад.
Обнаружу восход,
Испытаю закат...
Только долг мой и боль - возвратиться назад
В этот город триад,мириад,эстакад...

Кто любил этот город -
Чаще был ни при чем,
Ну,а кто не любил -
Палачом,кирпичом или круглым мячом...
Так куда под дождем мы сгибаясь идем...?
Золотой середины никак не найдем...