Вслед уходящему

Никогда, родная, не пригубим
Мы игры хмельной на сцене лет,
Ведь давно уже без пыла любим
Кем-то нам придуманный сюжет.

Этой песне шире не разлиться,
Отшумела чувственная страсть,
И тому, что взмыло белой птицей
Очень больно с высоты упасть.

Занавесь мечта лишь приоткрыла,
К сини мысля лебедем взлететь,
Разве ей хотелось стать бескрылой
И увидеть вместо неба клеть.

Унесём дни в тихий шёпот сада,
Пусть он их поведает за нас,
В лёгкое круженье листопада,
Всё теряя будто в первый раз.

Никогда, родная, не пригубим
Мы игры хмельной на сцене лет,
Ведь давно уже без пыла любим
Кем-то нам придуманный сюжет.